Моральная смерть

Что вы представляете под моральной смертью?
Окутанность грустным доспехом, окрашенным медью?
Тяжёлые, сковывающие, ржавые латы?
Возможно вы правы, но выдвинусь в кандидаты
С вами поспорить на этот счёт.

Для меня моральная смерть - нагота.
Ещё освобождающая эмоции долгота,
Занимающая всё головное пространство
Печалью, грустью, ненавистью, словно христианство,
Ставящее тебя последним уродом своим обозначением грехов, почему у него такой сильный почёт...

А нагота потому что доспехи повседневности,
Покрытые счастьем, радостью, наполняются мыслями о бренности.
Разрушаются, оставляя лишь мерзкое тело,
С детства наполненное дерьмом, скажу я про мысли смело.
А теперь поговорим о ранимости тела, что на этот счёт?

Когда мне твердят, тычут перед лицом о том,
Что плохой я, не прав, выставляют себя палачом,
Мне ужасно больно, ведь эти слова - обоюдоострый кинжал,
Если в обычных условиях подобные слова - нож кухонный, который с трудом меня пронзал,
То сейчас они проникают в дебри сознания, доставая все виды страдания. А что это из раны течёт?

Наполненные всем тем, что накопилось, слова,
От ужаса которых кругом моя голова.
Да что же такое, почему, доставая клинок,
Становится только хуже, словно по раскрытой ране пинок?
Такое действие ужасные последствия за собой влечёт.

А какие последствия - думаю, понимаете:
На душе откладываются облитые кровью камни, как в детстве... Вспоминаете?
Как вас могли обранить ни за что, обвинить в том, в чём не виноваты.
Что, на больное давлю? Не хватает, вспоминая прошлое, для закрытия тех ран ваты?
Простите, не удержался, а кровь всё течёт и течёт... Течёт и течёт...

Я устал! Пора приходить в себя,
Взять себя в руки, от боли отойдя,
Накричался и выдохнул, благо не сдохнул.
Пока рассуждал столько раз я охнул.
Я спокоен, взял себя в руки, ну а кровь... Кровь всё так же течёт...

Осталось дождаться того, кто подлечит,
Того, кто решил меня покалечить,
Ведь лишь этот человек способен помочь
Мне себя превозмочь.