Белые лучи тянутся тебе в глаза.
Белый свет такой же белый и чистый,
Такой же серый, грязный, как твои мысли.
Ага... Постой, подожди, секунду,
Не думай о том, что было или будет.
Красный блеск прошелся по твоей корочке.
Блеску ты лишний, ты пришлый источник,
Тысячный гонщик за новостным призом.
Типичная история про холосты(е) выстрелы.
Пролил чернила и быстро в домик. Finish.
В вазе крема увидел свою жажду.
Она в прогулках по проспектам важно.
Такая недотрога вальяжна(я).
Чуть влево ли вниз - откажет.
Ли прямо и мир - так сразу...
Чернила пролила мне. Стазис..
Где-то было мягко, где-то был туман.
Там где было сладко, совершил скандал.
Что красный блеск, что ваза крема,
Что первая элка ли финальный шрам.
Везде остались чернила, что я проливал.
Чернила
© Copyright: Психология Морри, 2020
Свидетельство о публикации №120042705694
Свидетельство о публикации №120042705694
Рецензии