Март. По его четвергу
ветер гуляет с утра.
В этот несущийся гул
прячется нервно трава.
Ливень, совсем одурев,
пробует крыши пробить.
Струнно натянут мой нерв,
рвётся, как тонкая нить.
С тучи срывается клок,
льдинками режется дождь.
Белая сыпь у дорог.
Скользко! Поди, упадёшь!
Тучи для солнца - тюрьма.
Взгляд мой не видит замка.
Не потому ли с ума
сходит в тетради строка?
Март. Четверг
© Copyright: Галина Кузина-Галио, 2020
Свидетельство о публикации №120042702121
Свидетельство о публикации №120042702121
Рецензии