пресное

И ты говоришь себе:
- всё хорошо,
всё правильно.
Ты всё-таки смог
и сумел с этим чувством справиться.
Она - что? Пожар,
гонки по вертикальной плоскости,
ещё магнетизм её,
манкость такая броская.
Ей нужен охранник,
отгонять мужские фантазии,
такой, чтоб за борт бросал всех,
как в легенде о Разине.
Вот ты же обычный,
ходишь, ешь,
засыпаешь рано.
А в ней же чертята живут
и полно изъянов.
Ей в кайф
против ветра идти
и взбираться на крыши,
оттуда смеяться, да так,
что округа вся слышит.
То смотрит в глаза,
говорит:
- потанцуем? хочешь?
И ей наплевать,
что соседи,
и дело ночью.
В ритме странном
закружится,
под ногами пламя,
обольстительной нимфой
в жаркую ночь Купалы.
И привычка её -
обнажённой ходить
по дому,
так естественно,
будто думать смешно
по-другому.
Погружаться в неё -
перепады
от счастья к боли.
В ней - блаженство,
а вне - это сердце
ножом вспороли.
Сумасшедшая,
раньше таких
на кострах сжигали,
как прижмётся
всем телом,
весь мир запылает
алым.

И ты говоришь:
- так и надо, всё верно. Правильно.
Иначе сгорел бы,
как в сказке солдатик
расплавился.

А у тебя налаженный быт
и поездка к морю.

Но почему жизнь твоя
без неё
это -
хлеб без соли?