Круг...

Двенадцать лет прошло, и завершился круг,
Я думал – отдохну, так хочется покоя.
Грешил – писал стихи, под сердца гулкий стук,
Хотелось завязать, и впредь не быть изгоем.

Скрипящее перо забыло про порок,
Бумага на столе желтела словно листья,
И выжатая ночь мне не дарила строк,
Из хмурой темноты выуживая мысли,

Из гулкой пустоты вселенского нигде,
С той стороны луны, что спрятана навечно.
Мне не было нужды лететь к своей звезде,
Потом ползти к земле, шурша дорогой млечной…

Я думал – повезло, тут снова шаг в обрыв!
Зачем же, чёрт возьми, всегда хожу по краю?
Но отпустила боль, как будто вскрыл нарыв,
И вздрогнула душа, словесный сок вбирая.

Я вылью за окно не выпитого сна
Совсем холодный чай… Как прежде – дым и кофе…
И лунный свет погас, но кончиком луча
Успел нарисовать такой знакомый профиль.

А я почти забыл, что подписал контракт,
Что только по ночам ко мне проходят рифмы.
Готов продать стихи – цена всего пятак,
В довесок подарить перо, бумагу, грифель…

Но тишина в ответ, а мир бежит вперёд,
И души, прогорев, кружатся серым пеплом.
Как пленники судьбы в тюрьме бетонных сот,
Боимся перемен и ёжимся от ветра.