Толстый мальчик больше срать не будет,
венценосным не знаком клозет.
Может кто-то тычет в куклу вуду,
сляпанную наспех из котлет.
Но всё это как-то несерьёзно.
Мальчик жив, как жив когда-то Цой.
Сеют рис совхозы и колхозы.
Дышит люд, как вольницей, страдой.
Даже, если мальчик тихо умер,
нам не сразу скажут, будут ждать.
Он лежит в очечах и костюме,
а под ним отцовская кровать.
Форточка открыта, треплет ветер
занавеску, что-то ей шепча.
Мальчик спит, и он по счёту третий.
Так откуда же взялась печаль?
26.04.2020
Мальчик спит
© Copyright: Ирина Рыпка, 2020
Свидетельство о публикации №120042608778
Свидетельство о публикации №120042608778
Рецензии