визави

Встретив рассвет со всеми почестями, позволяю себе откланяться
И иду бродить от дивана к окну и, сняв табуретку со шкафа,
Слегка паникуя, вновь позволяю себе попытку,
Попытку пытаться строчить, что сковало мой ум,
Растворяясь в рвении в моменты незнания цели.

Мой рассказ с высоты новорождённого взгляда на мир,
По которому любой классик золотого века —
Лишь карикатура в попытке воссоздать поэта,
А несуразность, нескладность, потерянность вечная и ребячливость —
Постулативные черты поэта,
Слепого до рифм, зато в прошлое неустанно глядящего.

Витая в поисках ответов на вопросы, что стары как мир
И на которые ответы донельзя просты и очевидны,
Я наблюдаю за рождением своих мультивселенных:
От утопичных самых до наивных безнадежно,
От схожих будто бы вчера и позапрошлогодний новый год,
Вплоть до диаметрально противоположных.

И день за днём пускаюсь наутёк,
В погоню не за качеством слога,
И строк не за количеством.
Гонюсь за тем, чтоб все стихи свести к нулю,
Питая отвращение к ним, к себе порой,
К кондуктору автобуса,
К одетому с иголочки прохожему,
К апатии и отвращению,
И подзатыльник прилетает мыслями своими же, мол,
Сколько мысль на десять строк растягивать уж можно?

Сегодняшнее утро не похоже на последние,
Сегодняшний рассвет пришёл с доселе безымянным чувством,
Будто не говоря, а выдыхая слово «эх»,
В каюте сидя я затягиваюсь трубкой,

На мне пропитанный мундир, а за плечами
Годы, что ходила по морям на этом судне,
И мысленно похлопав по спине того,
Чья книга на обитом кожей письменном столе,
Того, с кем не знакомы,
Но в чьих мыслях, строках, видится родное,

Я точно знаю, что наши истории похожи,
И точно знаю, что также высушены щёки его морской солью,
Я подойду к окну каюты, посмотрю на горизонт, увижу душу.
Мы не были в одном полку, но для меня он будто боевой товарищ,
И с головы до ног окутывает ощущение того,
Что в этой грусти я совсем не одинока.

И очень скоро провалюсь я с головой
Во всё, в чём каждый день тону,
А пока это не случилось,
Всё же извиняюсь за переизбыток строк
И, если сдюжу, всё же допишу.

Стоя у окна я смотрю на мир,
Но не глазами смотрящими по ту сторону окна,
А строками малоизвестного поэта,
Заметками и набросками родных,
Подписями под фото ставших чужими,
Я смотрю на мир жестами пассажиров метро,
Замечаниями соседей о рядом живущей девушке,
Я смотрю на мир, и как бы там ни было,
Он смотрит на меня и подмигивает

                ;)