Прости меня, печальный город,
Я перебрал твоей печали.
И лихо накатив за ворот –
Поболее, чем обещали –
Я охмелел и осмелел
От горькой муторной браванды,
Прохладной трёхсотлетней браги –
И ну исчёркивать бумаги,
Покуда жбан не обмелел.
То были грустные баллады –
От возмущенья, от огня,
Не без мальчишеской бравады –
Стал сочинять на злобу дня.
И злоба тут взяла меня.
Её не сдержишь за щекою –
Вот разлилась она рекою,
Но поймана в гранитной пойме,
Течёт бурливее и уже...
И я молил мой город: "Ну же,
Не выкабенивайся, спой мне
Мотив какой повеселей..."
А он молчит – ему милей
Топить печаль в холодной луже,
И коротать свой век в саду камней.
Хранить молчание заведомо умней…
2020
Прости меня, печальный город
© Copyright: Борис Бирман, 2020
Свидетельство о публикации №120042601421
Свидетельство о публикации №120042601421
Рецензии