Сама с собой играла в прятки,
И в салочки, и в поддавки.
И ум загадывал загадки,
И были мысли далеки
От дел земных и чувств. И всуе
Мирские дни мои текли.
Я, яркий свой портрет рисуя,
Была песчинкой для Земли.
Незначимой. И невозможно
Рисунок граней причитать:
Всё слишком спутано и сложно.
Ведь, миру внешнему под стать,
Я так сложна замысловато,
Несчётность породив частей,
Что вряд ли соберусь когда-то
В одно. И рыбка из сетей
Опять уходит. Невод пуст мой.
Я проиграла – и спаслась.
Дела и мысли, явь и чувства
Не обретя сконнектить власть.
Всё разобщено и отдельно.
И есть у этого цена –
Стремленье стать однажды цельной,
Такой, какой и быть должна.
И путь к себе, и поиск вечный
Яйца, разбитого за миг,
Когда простор мой бесконечный
В конечных формах вдруг возник…
Буслова Светлана,
16, 19.05.2019 г.
Сама с собой...
© Copyright: Буслова Светлана--Новая Тайна, 2020
Свидетельство о публикации №120042611094
Свидетельство о публикации №120042611094
Рецензии