О, судьбы моей хмурости странные!

О, судьбы моей хмурости странные!
То бездарно и долго молчу,
Со свечою в потемках блуждаю,
И себя все ищу и ищу.

То отыщутся старые тени
И осколки исчезнувших дней,
То вдруг встанет во мгле, неизменен,
Облик смерти недальней моей.

То увидится что-то живое,
Что надеждою было полно,
Ей и ныне способно наполнить
Мою жизнь, будто кубок вино.

То наткнусь на пустые могилы,
Что нарыла судьба на пути.
Вспомню тех, кто меня в них губили.
Вспомню тех, кто помог обойти.

То вдруг свет разольется нежданный,
И наполнится мыслью душа,
И в порыве, в припадке ли странном,
Все пишу и пишу, не дыша.

И вот тут уж себя ощущаю,
И себя не искав – нахожу.
Будто в танец шаманий впадаю,
Будто бубном себя ворожу.

И тогда, заколдована страстью,
Под заклятием древним дрожа,
Вся во власти безумной напасти,
Пропадает и пишет душа.

Вдохновением этим как будто
Разрываешь и губишь себя,
Ожидаешь его, будто чуда,
А придет – пропадаешь, кляня.

Объясните ж мне эту загадку –
То как мертвый, без смысла влачу
Жизнь немую, то будто в припадке,
Так пишу, что и не захочу.

Не строфу или две, по привычке,
Без особых усилий родив,
Или пять, нарушая «приличия»,
Неприятно «коллег» удивив –

Бесконечным, бурлящим потоком
На листы проливая слова,
Будто в бездну бросаясь без срока,
И не зная, вернешься когда,

До конца им себя отдавая,
Будто в жертву себя принося,
Будто в пламени ярком сгорая,
Будто в нем очищая себя,

Обретая себя долгожданно
В этом ярком, жестоком огне,
Пока все не сказал, что желаешь,
Что родилось, раскрылось в тебе.

Даже если захочется скромно,
Лаконично совсем написать,
То не выйдет – потоком огромным,
То, что звал, вдруг придет заливать.

Родилось – и потребует жертвы,
До конца чтоб его исчерпал,
Чтоб себя, будто «мученик веры»,
Без остатка спалил и отдал.

Заклинаешь, волхвуешь, колдуешь,
А когда вдруг нагрянет ответ –
О покое безмолвном тоскуешь,
Том, в котором тебя будто «нет».

Хоть судьба этой странною мукой
Заболела довольно давно,
Хоть томлюсь, если с нею разлука
Затянулась, и даже готов

Заклинать ее, звать, будто старый,
Ставший другом для духов шаман,
И дождавшись, как пьяном угаре,
В накативший бросаюсь туман,

Всякий раз до конца я не верю
Что случилось, настало, пришло,
Что в слова обратить я сумею,
То, что видеть в себе мне дано.

Даже рупором будто бы ставши
Этих мыслей горящих реки,
Все равно будто сам и не знаешь –
Это явь, или сна огоньки.

Будто сам и не веришь, что вправду
Это все происходит с тобой…
Вот и снова – пишу, пропадаю,
И молюсь про недавний покой...

2 ноября 2017 года