Не можется

Свет мой, что же нам так не можется...
Мне б глаза твои опечаленные напоить чем-то красным и сладким досыта под мостом на закрытом причале.
Там нам карты раскроет старый моряк, он хмельной, но точнее любого компАса.
Для него терапия - древнейший обряд: безнадежных как мы видит сразу.
И какая ж  зараза, лечит по-русски. Самогона подаст, два вопроса задаст и отпустит.... Моря покорять без закуски.
Он слегка предсказуем и неприлично беспечен, если быть честной.
Но мил.
Коренаст и немного щекаст, седовлас и очкаст, трёт к деньгам уж протёртый до дыр лампас, строит много гримас, курит и читает нотации, таким же, как мы.
И по карте. Иголками тычет. Точечно - каждую мурашку на коже.
Я его слушаю, смотрю на тебя, и, Боже, хочется просто рыдать и упасть ничком. Как все просто.
Мы сами ведь можем, мой свет, прекратить этот ад.
Петь, слушать музыку и танцевать, как двадцать две смс назад.
И поскриптум встретиться после восьми.
Я буду пахнуть ванилью и мёдом.
Ты - усталый, немного дёгтем. Смотреть в мои бездонные, опустошенные, бессмысленно теребить щетину.
-Что так поздно, мой свет, где ты был?
-Прости, день опять был длинный...