Бывает так, что привечают дни,
Совсем неотличимые от прозы
И красным, не помечены они,
Не наследили болью грозы...
Но тронули так душу мне,
Запомнились червоным цветом
И были скромными, при этом,
Но в них, какой-то нерв звучал!
И что-то в жизи обещал,
Неведомое мне доселе...
Манящее, лишь блеском еле,
Но мимо точно, не пройдёшь,
Как точка мысли, в чистом поле,
Как зов; "курлы", и лёт по воле.
Крик петуха - надежды клич,
Как путь к тебе, к тебе, Малыш.
25.04.20
Очищение
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2020
Свидетельство о публикации №120042504335
Свидетельство о публикации №120042504335
Рецензии