Мне от строк становится больней,
Оттого что я пишу скромней .
Налегаю сильно я на книги
И гоняю с окон голубей .
Ты останешься такой же милой,
Очертания твои в моем плену .
Уходи не нужно больше лиры ,
Разыграли мы давно эту игру .
Что-то пылко ты мне говорила ,
Обругавши седину мою.
Юностью меня ты покорила,
Заиграла пламенем в саду .
До чего приятны были эти встречи,
И я сыпал комплименты наугад .
Не догадывался я в тот вечер,
Что покинешь мой цветущий полисад.
Буйные строки
© Copyright: Олег Малахов 3, 2020
Свидетельство о публикации №120042510831
Свидетельство о публикации №120042510831
Рецензии