так терпко на душе, горчит остывший кофе,
а дождика туше, подобно катастрофе,
на каждом вираже…
срывается на крик, прерывисто хохочет,
его безумный лик – несдержанность пророчеств,
вновь пополудни сник…
полынно пахнет день, в остатке – бесконечность,
а мысль моя – мишень и цель её конечна
в границах перемен…
отточен каждый штрих, очерчен тонкой кистью –
похоже, нет чужих, никто не спорит с жизнью
при помощи вериг…
искони виден ход предерзкой королевы,
взять от её щедрот едва ль молва успела,
невиданный джекпот…
а дождь всё знай, пророчит немилость зазеркалья,
крапивой у обочин и «музыкой» шакальей,
стихая ближе к ночи…
и только фонари всем без ранжира служат,
от ночи до зари, свой свет роняют в лужи,
сгорая изнутри…
24.04.2020
полынно пахнет день...
© Copyright: Людмила Аристархова, 2020
Свидетельство о публикации №120042408626
Свидетельство о публикации №120042408626
Рецензии