Ни строчки

стаптываю память, как задники на кроссовках,
при этом отчаянно силясь понять,
каким образом все было соткано,
что путается сильнее день изо дня.

перекручиваю воспоминания, словно кассетную пленку,
всякий раз говоря себе: "это и будет моим эпилогом.
именно в этот раз я смогу рассказать все достаточно ёмко:
как спотыкаюсь то о людей, то о пороги".

моя жизнь - скупая парабола
и давно пора было
не столько сжечь мосты,
сколько отпустить ... вожжи,
и не откладывать на по-позже
тот якобы сложный выбор,
что сквозь время, когда уже выбыл,
кажется очень простым.
снова шёл к людям и заблудился,
вышел на уже знакомый пустырь.
я занимаюсь поисками смысла
в своих попытках остыть.

бесконечная, глупая игра
споры "кто там больше прав"
сводятся к ходьбе через топи.
кому к черту нужен весь этот опыт,
если в итого в себя заливаешь стопку?
если в итого сбиваешься с толку?
если его уже накопилось столько,
что хочется разом урезать в сто крат?
все будто скатилось в постоянный парад,
в непонятную мне показуху:
когда за ширмами стиснуты зубы,
когда важно не завтра, а теперь,
когда выйти с утра через дверь.
есть не действие, а выбор,
когда сделать вывод -
значит прослыть ханжой и невеждой,
когда прячешься за надеждой,
когда вопрошаешь мыслями между.
а что вообще их держит?

я всё проглочу, поперхнусь и выплюну в строке,
будто ниндзя, что кинет в тебя сюрикен,
будто петля, что душит, и тянется к шее снова.
закрывай уши, моё оружие - слово.

это очень простая догма, сестра/брат:
люди так и будут тебе врать,
пока не примешь этот сложный обет -
перестать врать хотя бы себе.

перестать корчится в сомнении,
строя свои выводы на догадках,
ты просто как факт прими,
что где-то глубоко внутри
всегда себя чувствовать будешь гадко
за каждое своё "эх мы с ней/ним"

да, ещё множество скомканных дум
одна за одной осядут на бумаге неточно.
но однажды кто-то заполнит собой пустоту,
и не будет больше ни строчки.