Нет, не призваньем было умирать!
Нет, не давали мы такую клятву!
С утра нас провожала тихо мать.
И были мы не робкого десятка.
Мы шли на смерть, сомненья опустив.
Но боль в груди взволнованно томила.
Я каждый день слогал последний стих.
И жизнь от смерти бережно хранила.
И каждый сумрак делался большим,
сжирая утомительные страхи.
Я забывал, что этот день прожил,
и спать ложился в порваной рубахе.
А утром, расколенным до бела,
тисками боль виски сжимала тяжко.
И голову кружила пелена...
Я просыпался в порванной рубашке,
но снов не помнил. И не помнил дел,
творимых по пророчеству иному.
Признаюсь, я не этого хотел.
И не давал обета прожитому слову.
Обет
© Copyright: Поветкин, 2020
Свидетельство о публикации №120042408536
Свидетельство о публикации №120042408536
Рецензии