Я не знаю, куда придумывать. На двенадцать
Снова что-то не страшное, как и раньше.
Что-то не пишется, а я сегодня не стала старше.
В одиннадцать рано. Мне было когда-то двадцать.
Шел девяносто второй, а потом семерка.
Сразу семерка, все между ними смутно.
Память такая вещь, словно ложка с горкой.
Что-нибудь да просыплешь, такая штука.
Живу в черновую, так, кажется, безопасней.
Живу и всегда надеюсь на воскресенье.
А воскресенье всегда только тем прекрасней,
Что это конец моей семидневной тени.
Была половина, теперь уже без десяти.
Стихи долго пишутся, быстро живутся дни.
И скоро пробьет какой-нибудь новый час,
Но мне до него, как Гагарину до всех нас.
А что? Ничего. Раз отрезало пол-души,
Оставшейся половиной люби-дыши.
15.02.13
Семидневная тень. День 1
© Copyright: Ира Соль, 2020
Свидетельство о публикации №120042407263
Свидетельство о публикации №120042407263
Рецензии