А стихи мои стали бомжами

А стихи мои стали бомжами,
Без поддержки и соц. обеспечения.
Боль не душит, а режет ножами,
Я в порезах и будто помеченный.

Ты царапаешь голые стены,
Но за ними тебя не услышат.
Атрофия сломленной веры,
И любовь твоя больше не дышит.

Здесь так много тоски, я не знаю,
Для чего я пишу вам всё это.
А внутри меня что-то ломает,
Как и в то ненавистное лето.

Здесь так много тоски, что, наверное,
Фасовать её в строки так глупо.
Будто плач по про*банным нервам, но знаешь –
Ведь мне их не жалко как будто.

Зачем я тебя ещё помню?
Кому я раздал своё счастье?
Забытый и скованный болью,
По-глупому преданный мальчик.

Ты помнишь про розу и принца?
Колпак над смешными шипами?
Всё чаще желание напиться и думать –
Всё это случилось не с нами.

Всё это осталось за кадром
Совсем и не нашего фильма.
А фильма о грустном и главном,
Как лента родного Мосфильма.

Но ты не уходишь из мыслей,
Ты в каждой написанной строчке.
Я вычеркнут болью из списка,
Где ты не поставила точку.

Ты мне подарила моменты,
Которые больше не греют.
И знать не хотелось бы, с кем ты,
Но жить без тебя не сумею.