Я на пути к тебе,
Смотрю в окно, как в предвкушении.
Но знаю, что мечты, совсем как в серебре,
Лишь лёгкое глумление.
Здесь гладь просторов и небес,
И мысли могут улететь далёко.
И степь сера, и небо блёкло,
Я сам творец своих чудес.
Мне не нужны твои: "Прости".
Ты от меня скрываешь горести.
Мне нужно было вдохновенье, чувства.
Но на весах твоих так пусто.
И что прикажешь? Сердце?
Оно и без тебя в кольце.
Душа? Что так давно мятежна?
Ей дорога любовь другая. Нежная.
Молитвы глухи к небу,
Оно взывает к нам, к печали.
А счастье, только сверху капли
Сырого мокрого дождя.
И жизнь, и слово, всё не зря,
Но порой, пора бросать борьбу.
Иди, раз все пути открыты,
Мои пути и злом, и тайною покрыты.
Я рад, что смог сказать себе,
Что всё, конец моей игре.
Музе
© Copyright: Амадей Исааков, 2020
Свидетельство о публикации №120042404753
Свидетельство о публикации №120042404753
Рецензии