Теперь я здесь чужой,
И не кому не нужен.
Нет радости весной,
Когда на сердце стужа...
Нет смысла бытия,
Когда внутри все пусто.
Есть только стих и я –
Какое там искусство?..
Но мне не привыкать,
Сам выбрал этот путь!
На грусть уже плевать,
Она – как плоть и суть.
Все мнится мне порой,
Что скоро жизни счет –
Очертит Бог чертой,
Не Бог (так может черт).
Нет, не хочу пропасть,
Оставив этот мир!..
И в вечный сон упасть –
Будь даже я кумир!
Нет, не хочу для всех
Быть тем, кого не стало...
Пусть будет и успех
И много денег – мало!
Не мало – а ничто, в
Отличие от жизни...
Я к смерти не готов,
Она ко мне отлично.
Мне плохо. Может быть
Я брезжу... или нет?..
Все ж продолжаю жить.
Такой, как был – поэт.
***
© Copyright: Илья Жуков 13, 2020
Свидетельство о публикации №120042404098
Свидетельство о публикации №120042404098
Рецензии
Побольше бы труда...
(Писал уж как-то я):
Без ПОТА - никуда!!!
Вот так-то, брат... Илья.
Не ВЫЧУРНОСТЬ строки
"Цепляет" много душ.
Ведь... слабые стихи...
Ты... постарайся уж...
С уважением к молодому дарованию
Просто А.К.
Андрей Королёв 7 09.04.2021 20:38 • Заявить о нарушении
(Писал уж как-то я):
Без ПОТА - никуда!!!
Вот так-то, брат... Илья.
Не ВЫЧУРНОСТЬ строки
"Цепляет" много душ.
Ведь... слабые стихи...
Ты... постарайся уж...
С уважением к молодому дарованию
Просто А.К.
Андрей Королёв 7 09.04.2021 20:38 • Заявить о нарушении