Кажется

Зачем утюг вообще нужен, если есть картина?
Зачем глядеть туда, где не видно смысла?
Зачем видеть смысл? В смысле не смыслю?
Всю жизнь прожить как в невиденье смысла.
Искусство не для того дано, чтобы завеситься шторами.
У меня в канаве мозг, он там медлительно тлеет потертым.
Зато пейзаж открывается медленно,
Все сразу по полкам становится. Медный грош,
В руках держа его, рядовой, выходящий из ряда вон,
Видит фразу "Будь осторожен!",
Да куда осторожным быть, если мимо человек мозг уронил.
Куда? В канаву, на тебе -ка,
А остальное сам ищи, строками ползая по периметру солнца луча.
Вот оно, вышло, что все в мире кажется солнечным,
И он сам входит в эпидемию иллюзорности.
Кажется, обронили красивые строки,
Кажется, что поэт, прорастающий из корня, не может быть сразу же выдран с этим своим корнем.
Кажется, сторону света одну наложили на лико, обратное ей же, без просьбы,
Свободные руки чертили картину картиною,
Картина чертилась руками из плоти картинной,
А плоть распласталась на небе из клеток,
Из звезд, из комет, из чего? Из клеток.
Все кажется плотным,
На деле же только света частицы проходят сквозь холст из порочности.
Порочности фразы мировым достоянием стали,
Порочности виды затмили гигантов мысли довольно быстро,
Гигантов мысли затмили придурки, силой собравшись на поле шахматном,
Придурков никто не затмил, лист до конца планом расчерчивая,
Так живется, порочностью,
Не пластом, что прочно нас всех собрал и скатал в пейзажей ценителей так плохо.
Кажется снова, что сам мир - холоп, но холоп - только род придурков.
Кажется, кажется, мы так живем, фигурки в объятьях у гроба.

декабрь 2019, апрель 2020