***

На то и гость, ему по праву -
Заезжему бывает всякое по нраву:
Как то кофейный плен в придачу с тёплым пледом,
И двери местного кафе,
Распахнутые аккурат ко времени обеда,
Официант улыбчивый, пусть и слегка небритый,
И лёгкий ветерок с веранды, первый день открытой.

Я помню как одна из миллиона, кажется,
Тех узких улочек, что старый город бережёт,
Нас за руку с тобой вела.

Мы шли покорно и болтали громко.
Она лишь ящеркой проворной кирпичикам по берегам его не в счёт
Под нашими ногами наперёд
по мостовой заманчиво плыла.

То, кажется, весна была.

Дождь расстилался по аллеям,
У театра полыхал пожар - цветник,
Я помню, как дышала тем апрелем -
И подставляла солнцу лоб, изображая важный вид.

И мост едва качался над теченьем долгим,
И улыбались мы вслед бурному потоку,
Вот - та река, от слога первого в названии которой
Который год меня знобит.

Закатный отблеск в глади вод твоих,
И нежной ночи смятое под утро одеяло.
И снова день. И ночь. И всё сначала.

И в сотый раз пускался соловей на трель.
И лето. Осень. И зима.
Но вот апрель.

Опять апрель...