лирическое я

Это то, что зовется Маниловщиной
Когда я хожу из угла в угол, качаясь
И думаю как же прекрасно быть талантливой
И тогда я иду и показываю что-нибудь маме и папе, а они меня хвалят за это.

Это то, что зовется Самообманом
Когда я убеждаю себя в том, что одно лишь усердие - хорошо, а потом идёшь к любимым и спрашиваешь, правда ли это, и они конечно же соглашаются.

Это то, что зовется Бездействием
Когда вместо попыток до боли и крови, я просто опускаю руки и плыву по течению, медленнее нужного и бешусь, но не встаю, чтобы идти.

Это то, что зовется Прозябанием
Когда я, молодой и прекрасной, сижу на кухне так рано утром, без сна в глазах, и вместо того, чтобы читать, утыкаюсь в противные мне лица и фразы.

А это то, что я никак не назову
Когда не знаешь, в чем причина, и просто продолжаешь бежать по маковым полям, забываясь от дурмана и связываясь с тем, что обычно называют Бездарностью.