Даже стихи математикой стали,
Правда – проста, а завтра она уже ложна…
Отцы наши слишком рано упали…
Вот теорема, которую стоит разгадывать осторожно…
Твоего – довел обезумевший рак,
Моего – перестройка, тюрьма опосля,
Холодный и серый барак
И мысль, что живем мы для них только зря…
И этот ливень, как Бога формулы,
Которые в тебе не смог я понять.
Любовь часто берет нас за горло,
Нужно понимать, где мать, а где паршивая ****ь.
Я рад, что ты – МАТЬ!
2020
О. А
© Copyright: Денис Сиков, 2020
Свидетельство о публикации №120042300091
Свидетельство о публикации №120042300091
Рецензии