Пора - шестой десяток за плечами,
А не пойму по-прежнему никак:
Я поумнел бессонными ночами,
Иль все-таки стареющий дурак?
Мне сказали - в тебе пропадает поэт.
Возможно. И не первый десяток лет.
И уже недалек тот день печальный,
Когда, наконец, пропадет окончательно.
Поэтом можешь ты не быть,
Хотя соблазн порой велик,
И что-то тянет за язык...
Быть может,это - перст судьбы?
Глядя в зеркало
© Copyright: Пахомов Михаил 2, 2020
Свидетельство о публикации №120042308540
Свидетельство о публикации №120042308540
Рецензии