не боли, голова

Зачем спрашивать, как у меня дела?
Что хотела, умела, потеряла, нашла, убила и родила..?
Откуда вернулась? Куда не попаду? Где всегда была?
Какой нужен ответ?

Зависит от многих причин,
Почему в конце своей жизни человек остаётся один.
Распрямляется мыслей его серпантин..
В руке не распятие, а пистолет..

Конечно, на улицу и во двор
Могу беспрепятственно выходить до сих пор.
Одиночество не диагноз и не приговор,
Но образ жизни.

Общество убедить удалось,
Что движет мною идея и  храбрость , НЕ злость.
Что я  себе хозяин, а не трусливый гость.
Спасибо харизме.

Лихо закручен сюжет.
От первого до последнего вздоха расстояния нет.
Остановок нет. Выбора нет. Отказа нет. Всё суета сует.
Матрица. Штамп. Программа.

Зачем же спрашивать, как у меня дела?
Тоньше волоса, темнее сажи, прозрачней стекла..
Как сумела - так жизнь провела.
И не комедия, и не мелодрама.

Остаётся ещё время.
До утра или до окончания всех эпидемий
Повращаюсь на орбите окололун и околоземий,
Понаблюдаю издали.

Все дела - они давно только мои.
Не отказалась бы поделить дела на двоих,
Да, видать, любовь это уже архаизм.
Об этом голова не болИ!!