Когда поют...

                Когда  поют…

        Ранним – ранним  утром, когда солнце  только начинает свой бессмертный путь по небосклону, начинают петь птицы… Их слышно и в густом зелёном лесу и в машинном шуме столицы… Они поют потому что так устроена жизнь… В этой жизни все должны петь, иначе её продолжение прекратиться… И это не только по велению брачных инстинктов – а и потому, что очень красиво, значит, крайне необходимо.
        Опять же, ранним июльским  утром отец привёз мне из командировки в Москву подарок. В честь окончания первого курса на вечернем факультете  филиала полутехнического института в сибирской глубинке. Город располагался в предгорье на самой околице СССР, где ковали оружие возмездия для злобных империалистов. По разным причинам сессия не удалась и некоторые экзамены с блеском были завалены. Но батюшка по причине отъезда об этом ещё не знал и тащил из далёкого далека магнитофон «Комета-200М». Габаритная, почти профессиональная, мощная и горластая машина. По тем временам вещь в наших краях весьма редкая и дорогая. В комплекте с этой «музыкой» из определённых кругов столицы нашей Родины были доставлены несколько бобин с плёнками  тогда ещё практически неизвестного Высоцкого.
        Когда за завтраком мой допрос с пристрастием был закончен, подведены итоги учёбы и труда, любопытство победило гнев. Тщательно изучив инструкцию, я осторожно подключил технику к сети и нажал кнопку «Воспроизведение».
Дом наполнился жестковатым голосом с хрипотцой… Импульсивными ударами гитарных струн… Яростными горячими и ядрёными словами  темпераментных текстов… Это были даже не песни - это были новые библейские стихи, которыми можно молиться, проклинать и пророчить… Он их криком кричал, окропляя собственной кровью… Вырывая из сердца… Связывая обрывками нервов… Щедро сдабривая душевными специями.
       - Он точно наш, фронтовик, - сказал отец уже под утро, когда последний метр записи миновал ролики натяжения. – Такое просто гражданский мужик не напишет и так не споёт. У меня даже душа на место встала.
Батюшка впервые в жизни налил мне пол стакана водки. Мы чокнулись и забыли про все мелкие капризы институтских умников… Заботы и недостатки  развивающегося производства в русле впечатляющих планов текущей пятилетки. Козни  мелких врагов и ошибки верных друзей.
        С той поры позволял себе петь только одну песню и то в компании комсомольских товарищей - «Там, вдали за рекой…». Хотя с детства звонкий мальчишеский голос ценился и в школьном хоре, и сольно в сосновом эфире пионерского лагеря. Но вот что интересно – каждое эпохальное событие нашего отечества порождало характерные песни, которые пел народ за столом, в поле и в тюрьме. Владимир Семёнович породил песню, которую, в большинстве своём, надо только слушать, сопереживать и уважать. С ней надо считаться, с ней надо дружить. Там мало говорится о любви, но любовь там поистине является действительной сутью.
                -
       И теперь подобное случается: слушая детские песни национально-вокальных конкурсов. Когда совсем ещё мальчики и девочки удивительно чистыми голосами поют взрослые серьёзные и несерьёзные песни. Они это делают искренне и простодушно. Без фальши, актёрства и меркантильности.
       Боже, сколько талантливых ангелов посылает Всевышний в наши пределы, дабы сделать их лучше и выше. Глядя на эти мордашки, с самозабвенностью и беззащитностью погружающихся в пучину песенной страсти, не хочется даже думать, что их ждёт во взрослом мире. Когда они на себе почувствуют необходимость и методы борьбы за место под солнцем. Ощутят вкус борьбы и конкуренции за конкурсные победы. Когда у них потеряется жажда просто петь, купаться в волнах звуков, мелодий и смысла произносимых слов.
       Сейчас они ещё в полной гармонии со слушателями, которые видят в них только голосистую драгоценность… Жажду будущего и перспектива живого искусства… Певуньи отвечают им всем сердцем, на максимуме напрягая свои связки и дыхание, не задумываясь о завтрашнем дне. Им ещё недоступны обиды грядущих мужей и обманы расчётливых любовников. 
        Но и лица зрелых певиц, матёрых солистов преображаются, когда они, пусть на считанные мгновения, вживаются в роль… Отдаются музыке и эмоциям настоящих поэтов, создающих текст… Мы не замечаем их грима, забываем массу слухов и трескотню жёлтой прессы  вокруг имён сегодняшних кумиров.
         Мы всеми фибрами души созвучны звучащим чувствам… Верим в чудный миг преображения людей и белого света… Прекрасен мир, который поёт.