Тот, кто вкладывает душу в строчки, здания, картины,
Тот, наверно, твердо знает, что становится бедней,
Жить его души частицы начинают в мертвом камне
И безжизненной бумаге, открываясь для людей.
Не по замыслу и плану им написанные песни
Жгут и радуют кого-то, любят, бесятся, грустят,
Неизведанной дорогой там, где песням интересно,
Улетают в поднебесье и летают, как хотят.
Что с того творцу, поэту? Людям он приносит радость
Звонкой рифмою крылатой или песней о любви,
Наполняет сердце гордость, что сумел не как другие
Передать свои надежды, мысли передать свои.
А душа его черствеет, утекает, как с водою
Свежесть первого желанья с получением наград,
Он пытается восполнить впечатления тревогой,
Но не удается вспомнить этих маленьких утрат.
Он становится печальным, нервным, грубым, нелюдимым,
Тщетно дергает за струны, а они молчат, молчат…
08 марта 2006
О себе
© Copyright: Александр Шилин, 2020
Свидетельство о публикации №120042306167
Свидетельство о публикации №120042306167
Рецензии