Из жизни Осипа Мандельштама

               Из жизни Осипа Мандельштама.
Исправительная калония,проще-зона...
Бараки,задворки,смердящая яма...
Месяц январь-испытанье сезона...
Человек копается в отбросах упрямо...
Пальцы скребутся черными прутьями...
Грязный,заросший,пугающе сед...
Одежда свисает сквозными лахмотьями...
Ищет в безумстве обьедки поэт...
Если взглянуть повнимательней,пристальней,
Стар и беспомощен не по летам...
Огпу ссылкой подлою выстрелил,
Пугало это-поэт Мандельштам...
Где он и кто он затмило сознанье,
Стер большевитский карающий меч.
Тюрьмы,остроги,-судьбы прозябание...
Мерзлый вагон,не смогли уберечь...
      ..Во Владивостоке,иль в нижнем Тагиле,
Вроде б, забрал обжигающий тиф...
А похоронен был в общей могиле,
Жизнью своей за стихи заплатив...
....Мы же вернемся к началу истока,
К близким, но дальним для нас временам.
            Так будет легче,хотя и жестоко,
            Услышать,осмыслить известное нам...
Трудно нащупать начало-начала:
Ступени бегущие вверх или вниз,
Когда еще слава венком не венчала,
Но сладкой конфеткой казалася жизнь...
Совсем молодой,в темносинем костюме,
В порыве бурлящее тело юнца...
Взгляд пристольно зоркий,в мечтающей думе,
И,к счастью,не видевший жизни конца...
Читает стихи...А стихи удивляли...
Стихи поражали полетом души...
И это понять нам сегодня едва ли,
Посколку все серо...пиши-не пиши...
А годы то,годы какие бежали!
Решала проблемы винтовка и штык!
И улицы пухли,и окна дрожали,
И жизнь превращалась в растрелянный миг!
И он,-Мандельштам по заданию бога,
За веком следил,за его суетой.
За веком следил,за его суетой.
Стихи его были источником тока,
Источником мощи и мысли святой!
И музыкой слова,и музыкой звука...
И музыкой ветра в расщелинах скал...
И музыкой в дверь полуночного стука,
Той музыкой смерти,что он предрекал...
....А слава...она ведь чертовски нелепа...
Случайна...и часто дана не тому,
Кто правду выносит из темного склепа,
Изведав по полной тюрьму и суму...
Не прожил пустышкой,был светоч эпохи,
И жил со щитом,не лежал на щите!
И был не богат, жил, случалось, на крохи,
На те,что обычно живут в нищете...
Любил ли он жизнь?Да,любил беззаветно!
И брал от нее,что давала сполна...
Но жизнь его страсти была безответна,
Была равнодушна,как в небе луна...
Быть может и стало причиною это...
Ведь жизнь только время,в котором живем...
А время так жаждало крови поэта,
А время так гнуло его на излом!
И в памяти стерло,предало забвенью,
Но он говорил,что придет этот день:
Не будет поэт,только,собственной тенью,
Стихами отбросит он времени тень...
    Ну,чтож,состоялось:читаем и дышим
Поэзией жизни,при этом скорбим...
И долгие годы стихи его слышим,
И долгие годы,он,нами любим...
Ахматова,Блок,Пастернак и Волошин,
Марина Цветаева,в первых рядах,
Считали поэта не просто хорошим,
А лучшим из лучших в текущих годах!
....И все же забыть не смогу и не стану,
Что где-то,когда-то,заброшенный,там,
Однажды спускался в бессмертную яму,
Так нужный сегодня поэт Мандельштам...