Владимиру Высоцкому

Писал про горы нам и скалы
И мудростью делился ни тая.
Всё то, что чуждо человеку, просто человеку:
 Ложь, лицемерия и прочая белиберда.
Стремительно и нагло даже где-то
Ты шёл, преграды сокрушал,
А сплетни презирал, как впрочем, многие – навеки
Запомнили твой твердый идеал.
Как не хватает правды нам житейской
И лицемерия порою хочется прикрыть,
Чтоб не ценили низменности эти,
А человека чувства пытались возродить.
Ведь человек – он мудр по своей природе
И свойственно ему слово здравое нести.
А иногда послушаешь, ну просто жилы стынут
От гнили той, что сидит его внутри.
Как не хватает нам  тех слов из песен этих,
Что пели дома, у костра
И где нам взять тех гор, в которые
Смогли идти  лишь верные друзья.
А низменность, что свойственна шакалам
Осталась там внизу,
Причём уж навсегда,
И нет равнины,
Где шагала: и ложь, и правда
Нет такого – какая красота!
Не хочется, чтоб в спину нам дышали
Мерзавцы те, что не поспевают за тобой,
А лишь бегут, что гадость выдумать такую,
Которая свойственна внизу горы любой.
И бой проходим свой незримый
Мы в тех лавинах жизни на пути,
Не свойственно нам быть шакалами
И выбираем трудный путь на жизненном пути!