"Мы живём под собою не чуя страны',
А конкретнее государства.
Наши крики соседям только слышны,
А судьба - выбираться из варварства.
Под ногами народа зыбучая топь,
а в зобах смола закипевшая,
а за годы труда накопился горб,
только всё что осталось - скопить на гроб.
Если баре считают "народ-холоп",
Он проснётся, вещая, вешая.
Буревестнику знамо, высОко он,
из могутных смельчались, выцвели.
Разольётся мой гнев словно Тихий Дон,
раскрошит вас своими десницами.
Али мы не батыры, ответь отец?
Али всё что осталось отвал башки?
Если жить нам осталось невечно в тельце,
не с тобою нам, Ясно Солнышко.
Бесконечный апрель, он под хмурым, вишь?
Словно год чумной, и не та звезда.
ну а я, застрявший в потоке вирш,
Словно Данте в воротах ада.
Мы живём?
© Copyright: Сципион Африканский, 2020
Свидетельство о публикации №120042207333
Свидетельство о публикации №120042207333
Рецензии