Слава Винтермана Романовского

На новогоднем концерте "песня 78" который шел тогда 1 января каждый год и подводил итоги,собирая в Кремлевском дворце лучшее из песенного наследия,  услышал  песню:

"От старого арбатского двора
И до окраины многоэтажной
Москва гостеприимна и добра,
И это чувствует, наверное, каждый."

Мне сразу понравился текст. Широкий, открытий и добрый.
А Ксения Георгиади  пела дальше:

"Столица в пору ласковых дождей
И в час, когда снега к ней прикоснулись,
Поддержит нас плечами площадей,
Обнимет нежно нас руками улиц.

Неправда, что Москва слезам не верит,
Ей только надо, чтоб не стало в мире слез"

Сразу возник вопрос "Кто автор?"  Кого мы забыли, пропустили, не заметили... Так бывает. Чувствуется  человек искренне патриот своего  большого города.   Надо бы восстановить справедливость...

Изяслав Романовский. (Винтерман) Родился в январе 1961  года в Киеве. Совсем не в Москве. Живет в Израиле, иногда он приезжает и по приглашению  выступает у микрофона со своими стихами  в залах,где  плохая акустика, звук дробится, микрофон улавливает каждый шорох на заднем ряду ( у нас любят шуршать пакетами,пока кто-то там читает)  и что читает автор - уже  не разберешь.

Стихи мы нашли. Средние, размытые. Очень личные, камерные. Вот примерно такие:

"Если в первой строфе ты без лифчика,
то в последней стреляет ружье,
объясняя прям в сердце счастливчика,
что его, что твое, что мое.

Жарко в августе, даже на простыни
будто море приносит песок.
Золотое сечение осени
впереди или наискосок.

Время в темном неясном движении,
ноет в сердце живая вода.
Всё так четко и без искажения
и не будет таким никогда.

Счастье - легкими воздуха стрелами,
всё в томление, слоев толчея.
И волнуется жизнь между стенами -
где моя, не моя и ничья."

Слово "томление" редактор подчеркивает красным и мы тоже.  Автор мается в своем "далеко" и пишет об этом.  Что, оказалось, происходит с ним и он уже не тот из песни,если пишет такое:

"Я псих, но спящий. Не буди меня
бессонницей своей или простудой.
Душа волшебна в пять утра, смешна,
не помнит залпа тысячи орудий.
И встанет на дыбы во мне земля,
гремя костями, глиняной посудой.
Я б в это время всех прикончил для
спокойствия (а счастья и не будет),
и даже тех, с кем праздники встречал,
за образом ходил через туманы -
его там нет. И грош цена речам.
И нет нигде. Не надо новых данных.
Разворошу притухшую звезду
и пепел ночи вытряхну. Затеплю
сто сигаретных звездочек... Я жду
второго погружения под землю,
где будет тихо. Тени друг за дружкой,
кидают в кружку мелочь на еду.
Я псих настолько, что давно в аду.
Ты ночью задуши меня подушкой."

Это, наверно, от Н.Рубцова.

Мда. И так далее и все в том же духе. Кто еще хочет быть поэтом?
Если песню на твои стихи спели в Кремлевском дворце съездов в первый день нового года, то это успех,конечно. Вершина!  Одни на ней остаются, а другие нет. Вниз легче. А в этом "наверх"  и есть смысл жизни и творчества.