Баллада о дочери римского консула

Её папа в Стройтресте служил юрисконсультом,
И она обожаемым чадом росла.
Называли соседи его римским консулом,
А её, соответственно, дочкой посла.
Созревала она, как на дереве вешенка,
Чуваков удивляла своей красотой,
Все подруги – кошолки, кастрюли и вешалки –
Рядом с ней превращались в колхозный отстой.
Но она, повзрослев, обнаружила с ужасом,
Что её превосходство над ними – не факт:
Был отец её просто лишь маленьким служащим,,
Одолевшим когда-то заочно  рабфак.
И себя, многоцветную, чувствуя серенькой,
Без законного  брака, тем паче – венца,
Укатила однажды с туристом в Америку
И забыла почти на полвека отца...
А вернулась оттуда она старой женщиной
И могилу отца отыскала с трудом
На участке, похожем на землю горшечника,
Где всегда хоронил пациентов дурдом.
Удивило. однако, её и утешило,
Что не Дом престарелых, не даже Стройтрест,
А подруги – кастрюли, кошолки и вешалки-
Сохранили надгробье юриста и крест.
И она, чужестранка, молилась на паперти,
Восхищая смирением опытный клир,
Не о консуле римском, о родненьком папеньке,
Отошелшем забытым в неведомый мир.
И смотрела она, как пришелец из Космоса
На родную равнинную русскую гладь,
Вспоминая о дочери римского консула…
Но о  ней не жалела валютная бл@дь...

.