Марк Шагал. Поэма

Марк Шагал.

                На курьих ножках               
                Эйфелева башня.
                Голубая дева
                С ягненком
                Над ней.
                Сегодняшний день      
                Запечатан вчерашним,
                В полете бабочка
                Не бывает синей!
                На картине Франция!
   Новая Родина...
                Что Шагалу дала
    И уют,и приют...
                Ну,а та,
                Где часть жизни дорогами  пройдена,
                Где она?
                Там,так птицы чудесно поют!    
                На картине пылает,
                Та Родина дальняя...
                Город Витебск-
                Считает:-второй Париж!   
                Жизнь в нем тихая,скромная-
                Не магистральная,
                С видом красных в полоску
                Горбатых крыш,
                Вросших в землю зеленых               
                Домов кирпичных,
                С мужиками,телегами
                Наискасок.
   С выражением лиц
    Городских-не типичных,
                Помещенных в бездушный
                Идущий поток.
   Но Париж! Ах,Париж!
                Город сердца нетленный!
   Город милый и добрый,
                Красивый до слез!
                В высоте сон-мечта
                Пролетает над Сеной
   В окружении белых
                Пылающих роз!
   Ах,какая ж любовь
                Необьемно большая
   К этим двум городам
                В счастье прожитых лет!
   Париж-Витебск-
                Единая радость сплошная
   Кто сказал,что единой
                Дороги нет?! 
       Энциклопедия:-
                Черным по белому-
  "Художник французский-
                Читаем мы.
   Французский художник?
                Французский?          
   Не русский?
               
   Куда ж подевались России умы?
                Марка Шагала-
                Кудесника творчества,
                Стыдно потомкам,
                Теперь вспоминать:
                Его фамилию,
   Имя и отчество
                Напрочь забыла    
   Родина-мать!
                Он же был предан               
   До самой смерти
                Ей:не забыл,
   Прилетал,приезжал...
                Сердцем внимал,
   Разделял ее беды,
                Искренним чувством
   Любви поражал!
                В Париже,Нью-Йорке,    
   Сен-Поль де Ванс,
                Не смог,не сумел
                Распрощаться с ней.
                Буйствами красок,
   Витражный романс
                Пел в саборном окне!    
                Деликатный,почтенный,
                Тихий,застенчивый,       
   С кисточкой белых
                Кудлатых бровей, 
                Добрый рассказчик               
                Славой увенчанный
   Русский художник
                Еврейских кровей!
                Это Шагал!               
                Как тонка сила образа:
   Летают в пространстве
                Козлы голубые...
   И птицы волшебные
                Плавают в розовом...
   И вновь в голубом
                Замухрышки любые...
   Художник любил
                Синий цвет-удивительный:
                На синем-зеленый    
                И черный порою...
   И снова на синем,
                Вдруг,красный-пронзительный,
   И желтый на синем
                С луной за горою...
                А там все цвета
                В окруженьи оранжевом
                И глазу не сразу
                Понятен сюжет:
                Колотят кого-то,
                Пока еще заживо,
                Смеются и плачут-    
                Не ясен ответ...
                Искуство Шагала
                В созданьи метафоры...
   В создании мифов...
                И в их погружение...
                И нас не волнует
                Искривленность амфоры,
                Волнует откуда
                Такое явление...
   Строкою стиха
                Четко,просто и внятно,    
                А,вот,и Шагал
                Поясняющий нам:
                "Мне кажется,я иду к вратам,
                Иду вперед,даже идя обратно."    
          ...Таков художник   
                И таков портрет!   
   Его холсты-
                Вселенская загадка!      
   Но,тем и дорог
                Гения секрет,
   Что нас пленяет
                Хаосом порядка...
...Заснул он в доме,   
                Среди зелени Сен-Поля,
   Заснул счастливым сном,
                Как милое детя...
                С улыбкой нежной,
                С тихим ветром в поле,
                Заснул взвиваясь в небо
                И летя...    
   Мне не убавить,не прибавить боле...
                Ашдод.14.12.2016г.