...белый бисер
между строк
неровных, чёрных,
чернильных
читаю, считаю
и коплю впрок -
потом узнаю
конечный смысл...
на листьях
разросшегося плюща
пишу поэму
своего бессмертья,
ищу и не нахожу себя
в том персонаже,
что там, за дверью.
22.04.2020
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.