***
Ещё когда ты не просил стихов "про спорт" —
и никаких других, и рот мой не был вспорот,
я молча всматривалась в северный твой город
из инкурабельных умеренных широт.
О спорт, ты — мир! Мы пробежали Рим
насквозь, и Рим нас не убил навылет.
Я не хочу, но помню смятый вылет
на разных крыльях, с именем одним,
разорванным по шву горизонтали,
и на полях оставленной Италии
светолюбивых пиний тёмный нимб.
Как позвоночник, ноет вертикаль
фантомной болью, и объект самоподобен —
на снежных шапках магаданских скал
не тает звон уральских колоколен.
У нас нет Рима. Мир — сплошной фрактал.
Инвариант взаимного сюжета —
бежать навстречу. Знаю, ты устал —
за спорт, за мир, за нас, за всё вот это.
Ещё когда...
© Copyright: Юлия Долгановских, 2020
Свидетельство о публикации №120042211080
Свидетельство о публикации №120042211080
Рецензии