Сотни строк улетают в лету,
Так надрывно, и невпопад...
За окном ночь, и звездопад...
Время творчества для поэтов.
Сотни нервов уходят в лету,
Беспардонно, в безумной агонии,
Напоследок играя симфонию,
Каждый вторник, сгорая в среду.
Память нитями уходит в лету,
Чистит прошлое, безвозвратно.
Без истерик и точно бесплатно,
Отправляя конверты по ветру.
Каждый день улетает в лету,
Мир вокруг до предела изменчивый,
Каждый шаг может стать опрометчивым,
От ошибок нам нет советов.
Мы и сами уходим в лету,
По пути безвозвратно сгорая...
Стрелы жизни спиной собирая...
И в конце устремившись к свету.
В лету...
© Copyright: Анна-Мари Винницкая Марго Стилл, 2020
Свидетельство о публикации №120042108697
Свидетельство о публикации №120042108697
Рецензии
