Комод.
Третий ящик сверху.
Рукописи притаились угрюмо и недоверчиво.
Стоит ли их вытаскивать – на поверку
Машинопись горит лучше, чем чистый лист.
Бездарностью меченый.
Разве что правнук наделает бумажных корабликов
Для весенней лужи,
Или бросит кто-нибудь:
-Мизерабль…
Современник поэта дряхл и простужен,
Но ненавистью полна дребезжащая сталь.
Но что-то нужно решать – пространство
Требуется для новенького исподнего.
Шансов
У рукописей не больше,
Чем для фейерверка
Новогоднего
И у пластинки с карамелевым опусом Брамса.
А что же поэт?
Он расстался
С пожизненной бумажной волокитой.
Рукописи тоже достойны катафалка
Без аплодисментов,
Без вздохов,
Бнз свиты.
Но правнук пульнет с балкона в воздух
Самолетик бумажный с непрочтенным посланием.
Жизнь – манифест
Поэзии и прозы,
Бывшего ликования,
Будущего отчаяния.
Правнук
© Copyright: Валерий Белоножко, 2020
Свидетельство о публикации №120042106992
Свидетельство о публикации №120042106992
Рецензии