Ты потащишь боль наружу,
потому что это звонко -
небо рядом, тени в лужах,
и скребутся за заслонкой
Солнца-печки бесенята -
лохматушки-малыши,
им сыграть в живое свято,
они любят свет души.
Боль, она, от круговерти
не смыкающихся глаз,
они видят после смерти,
но хреново прям сейчас,
потому что это тело,
потому что по любви
из объятий вне предела
кого хочешь ты - зови.
Он всегда кричит...Он - воин.
Промолчав, не станет ждать,
знает, кто чего достоин,
может с каждым умирать.
Боль завертит, грусть прогонит,
сердце спрячет, грудь закрыв.
А спроси, о чем он стонет -
пальцем на крутой обрыв,
где кору сухого древа
диким ветром зычно рвет -
он укажет без напева,
а с напевом сам пойдет.
воин
© Copyright: Сергей Краснопольский, 2020
Свидетельство о публикации №120042105763
Свидетельство о публикации №120042105763
Рецензии