Мы, как в заколдованном,
Мире все живем.
Переименованы
Улицы и дом.
Те, что с детством связаны,
С карты города.
По-другому названы,
С памятью – беда.
Не стыдясь, в учебниках
Мифы про войну.
Пишут их нахлебники,
Хая, ту страну.
Позабыли прошлое,
Поменяли цвет.
Ищут только пошлое
Из тех светлых лет.
Неужели проданы
За бумажный грин?
То, что звали Родиной.
Чей был раньше сын.
Память не закрасится
Как не назови.
По местам расставится
Лишь бы без крови.
Мы ж все возвращаемся
В свой отцовский дом.
Нам там все прощается
За родным столом.
И пускай не прежние
Улиц имена.
Не все бело – снежное,
Не везде – стена…
09.04.2020 г.
Мы, как в заколдованном..
© Copyright: Бейбут Нурмуханов, 2020
Свидетельство о публикации №120042102224
Свидетельство о публикации №120042102224
Рецензии