Разговор с пятисотым стихом

(Автор)
Привет, мой пятисотый стих!
Скажи, зачем мне это нужно,
Мозгами шевелить натужно,
Слагая строчки с рифмой в них?

Зачем я трачу время зря,
Когда бы мог заняться делом -
Лопатой деньги грёб умело,
Как все, играл в горы царя?*

Зачем пишу, когда стихи -
Глас вопиющего в пустыне.
Душа озябла на витрине,
И плюнуть могут.
Здесь волкИ,
Загнали стадо на овраги.
Так тошно, что терпеть бумаге,
Уже невмочь.
А может я,
Самовлюбленная свинья?

(Стих)
А мне то что?
Я всё стерплю.
Ты - автор,
Я - пока бумага,
И овцы, прыгнув те, с оврага,
Все уцелеют во хмелю.

Тебе открою по секрету,
Отнюдь не овцы стадо это.
Они так делали не раз,
Ещё дадут волкам тем в глаз.

Так что не рыпайся, пиши,
Ведь дал же Бог зачем-то музу.
Твои стихи частенько в лузу
Кладутся чьей нибудь души.

Давай-ка только без рефлексий,
То - не гордыня,
Просто бегство.
А если плюнет кто не так,
Ты сам плеваться тож мастак.

В России жить на свете этом
Не в кайф, не только ведь поэтам.
А каково было Христу,
Прибитым быть к тому кресту?

И что за нюни - ты ж мужчина!
Твои друзья всегда с тобой!

(Автор)
Спасибо, стих мой дорогой.
Циничен ты, но как вакцина,
Слова твои мне лечат кровь,
Готов писать стихи я вновь!

* речь идёт об игре «царь горы»