Я не пишу стихов, они уж не к чему.
Оставил я, поэзию и прозы.
Я не поэт, спроси же, почему?
Отвечу уж, пропали грёзы.
Истратил я, значения в строках,
Метафоричный смысл упуская.
Бумага тоже, обратилась в прах,
Я не поэт, моя судьба такая.
Не вижу смысла изливать нутром,
Всё то, что в моём сердце накипело.
Устал уже слагать о том,
Как я любил и как вольненье пело.
Я не пишу стихов, уж в прошлом этот миг,
Мне вдохновения не видно и азарта.
Я не поэт, и хоть имел я лик,
Теперь пишу в подобии Декарта.
Писатель я, отныне. Не поэт!
Да! Громко! Но не путайте значений!
Перо и лист - отныне, мой предмет,
И счастлив будет тот, кто не имеет мнений...
Я не поэт!
© Copyright: Алексей Холодилов, 2020
Свидетельство о публикации №120042006931
Свидетельство о публикации №120042006931
Рецензии