Если бы ожили эти скалы,
если бы голос имели волны,–
сколько потомков бы отыскали
пращуров, жизнью кормивших войны.
Чайка, все та же, окликнет по отчеству,
ветер вздыхает, и не услышишь ты,
как в тоннах времени камни источатся,
чтобы с них мальчики больше не прыгали.
Метафизически, метафорически
все остановлено до Воскресения.
Память, зависящая от электричества,
беспроводное как, эхо, Спасение.
Где же вы, мальчики из сорок первого?
В долгих распевах бескрайнее вечное,
от воскресения прошлого вербного,
до воскрешения человечества.
Мы теперь рядом, рядком да по креслицам,
будет и праздник, эх, были бы живы все…
Непроизвольно украдкою крестится
утро,
скользящее по росе.
Утро, скользящее по росе
© Copyright: Ю.Валентинова, 2020
Свидетельство о публикации №120042006630
Свидетельство о публикации №120042006630
Рецензии