Пролог Все в твоих руках

Я тихо прошептал, все еще глядя в потолок, обволакиваемый ознобом, слабостью и стремительно подкрадывающимся головокружением, предтечами моей истории. За окном было около пяти часов вечера, декабрьского дня, что покрывал улицы Лондона, медленно падающими хлопьями снега, бросающие теневые блики на стены моего последнего пристанища. Уличные фонари, как новогодние гирлянды, загорались один за другим, окрашивая город в оттенок сиены, и где-то вдалеке я слышал гул проезжающих автомобилей, все гадая о судьбах их владельцев. Куда сегодня направляет их путь? В свой закат или напротив, восход, в объятьях дорого человека, после тяжелого дня. Сколько бесчисленных судеб проходили под моим эшелоном, неизведанных и таинственных, как пролетающие, словно птицы, дома, в окне скоростного поезда, отправляющего меня в мир безразличия моего затуманенного разума, ведь это было последним, что в нем осталось. Абсолютный, совершенный палладиум, ныне сотканный из песка.

- Ты здесь...