После алой луны,
Под которой скрипач измывался над струнами ,
Играя реквием мечте.
И каждое касание смычка передавало град эмоций тучных, волна цунами, что накрывает быстро, беспощадно, с головой...
И чувства он выводил нещадно. И будто мастер, управлял волной.
А та волна - эмоции и чувства..
Что в мастере сидели до скончания дней..
Он знал прекрасно грань фальшивки и искусства..
Закончив партию, он пал ниц, на колени...
Он реквием сыграл себе,
И больше не нужно считать дни,
Пока по нотам жизнь построится в цепочку..
Он предал здесь свою жену и дочку,
Решив покинуть этот мир,
Блистающий и бесценный сапфир
Его закроют в ящик,
И станет тише в теле,
И больше критика не слышится душе..
Закончу свой рассказ на ноте, крайней надоедливой, привычной..
Он умер на склоне от приступа,
Закрыв свой путь назад,
Теперь его душа свободна и не играет с жизнью в маскарад
Солнце больше не взойдёт
© Copyright: Максим Петровский 2, 2020
Свидетельство о публикации №120042011013
Свидетельство о публикации №120042011013
Рецензии