Лежала книга на скамейке остановки

Лежала книга на скамейке остановки открытая на сто седьмой странице,
Без рук родных она казалась брошеной, нелепой и неловкой,
Куда пропали те глаза, на свете все оставя, ее минуту лишь назад читая,..
Лишь ветер осторожно прикоснулся разворота, будто губ, её листая,
Автобус сто седьмой хозяина беспамятно увез, он Мастером поэтики прослыл,
А тут, увидел женщину в окне, с которой,.. а про книжку, к сожалению, забыл...

Все было правильно, написано по правилам, зазубрено от корки и до корки,
Хотя еще не прожит день, что будет завтра, заела Мастера готовить лень на завтрак,
Всех ненавидеть, как перед повешеньем, в пододеяльник одеяло стоя одевать,
Писать, читать, и рвать, - скопившийся в душе без указаний мусор спозаранку выносить,
Как дальше жить, не знала даже книга, чего смотреть, все видишь фигу в оглавлении,
Когда сходить, чтобы поспеть за женщиной в коротеньком манто в известном направлении...