В старом ,как бюсты красных вождей,трамвае,
Идущем на -цатый микрорайон,
Еду я и стихи сочиняю.
О том , да , простите, о сём.
Они неточны , непромасленны,
У строк не сошлась резьба.
И я прячу в стол их опасливо,
Уважив охрану труда.
Пригласил на трамвайный раут
Даму, взгляд на которой часами виснет.
А она сказала ,что старый трамвай как нокаут,
Ведь в нем не услышишь даже собственных мыслей.
...
Еду один, как в карусели,
Из недосбывшихся эпох.
Натыкать за пять лет едва успели
И там и тут архитектурных суматох.
Торгуют нулевыми годами киоски.
(Сами решайте там «е» или «ё»).
У них под витринами ,на гниющие доски
Прибито детство моё.
И вдруг самому мне, словно
Рельсом ,приложились к картузику -
Разобью воду о воздух, но напишу бесподобный
Стих на трамвайную музыку.
Тёмный
© Copyright: Разводинский Соломон, 2020
Свидетельство о публикации №120041909425
Свидетельство о публикации №120041909425
Рецензии