Поэма о боли

Разумеется, боль не правда,
Только хитрость и ловкость рук.
Я ключи от чертогов ада
Вдруг достану из ваших брюк.

Вы прикованы, вы застыли,
Яркий свет смело плавит грим.
Расскажите мне – вы любили?
Или всё это чушь и дым?

Тишина оплетает сцену,
Я в прицеле из тысяч глаз.
И никто не возьмёт на веру,
Всё, что здесь прозвучит сейчас.

И поэтому вы молчите,
На лице, словно бисер, пот.
Вы ведь только случайный зритель,
Что хотел разгадать мой ход.

Мне вас жалко, мой друг, так жалко,
Но ничем не могу помочь.
Моя тросточка только палка,
А цилиндр из шёлка – ночь.

Я и сам, как и вы, пройдоха,
Скоморох, балаганный шут.
Но толпе ведь давай пророка,
Они верят и что-то ждут.

А ведь в сущности, мир – театр,
Где я самый дряной актёр.
Подарите мне лучше трактор,
Чтобы вспахивать в сердце сор.

Да – я жёг бы его годами,
Через слёзы и горький дым.
Но весь мир заменил словами,
Потому и не стал другим.

Потому-то уже неважно,
Где и с кем мне себя терять.
Кто подстрелен был жизнью дважды,
Никогда не взлетит опять.

Мои сердце своё отпело,
Отшумел смелых мыслей сад.
Мне осталась лишь эта сцена,
Мой прижизненный личный ад.

Так ответьте же мне, ответьте,
Не ломая дрожащих рук,
Вы любили на этом свете,
Мой единственный верный друг?