Чужаки

Хочется вершить, творить и в равной мере не хочется ничего, даже дышишь неохотно, небрежно отмахиваясь от мозга, жаждущего кислорода. Коробка давит, стягивает, запирает и не даёт расправить плечи, словно хомут.
Все слишком оглушающе, даже тишина, слишком обрыдло и осточертело. Слишком. Даже мысли и те маршируют со звоном подкованных сапог. Что остаётся человеку, выброшенному на гладиаторскую арену с самим собой? Драться - абсурдно, быть раздавленным тяжестью мыслей под одобрительное гиканье толпы - ещё более паскудный вариант. Остаётся бежать. Но куда?  В кипу дел и занятий, от которых толку не больше, чем от прошлогоднего билета на трамвай, который случайно затерялся в кармане, затерт солнцем и стиркой до состояния ветхого пергамента? Да и
сбежишь ли от того, кто смотрит на тебя усталым взглядом с каждой зеркальной поверхности.  Мерзкая ухмылочка, осклизлая, холодная, да и весь он как-то не такой. Человек по ту сторону. Втайне прикидываешь,  в состоянии с ним вообще хоть кто-нибудь коммуникацировать...
Тесно, словно ты в час-пик решил прокатиться в метро. И вместе с тем, как в пустыне, где лишь перекати-поле одаряет твой взор неторопливым маршем. Хочется дорогой сердцу компании, верить, что вместе станет не так паршиво. С лёгкой руки отыщется причина метаний и будет отправлена в далекое эротическое путешествие в один конец.
Однако в темных уголках подсознания понимаешь, что беда кроется в собственной несостоятельности, неспособности понять того, другого.
Собственное "Я" мягкой поступью заявляется в комнату и смыкает пальцы на горле, перекрывая дыхательные пути.  Хватка недостаточно сильна. Вдох. И все начинается сначала.