Бедолага

Бывает:  он  не  тот,  кто  нужен,
Кто точно был бы ей под стать.
А  так   хотелось  помечтать:
Цветы,  свеча,  вино  и  ужин…
Придумал: мир  его  безбрежен,
Но  не  рассчитан  на  двоих.
В  нем,  одинок  и  безмятежен,
Из  грез  и рифм  он  строит  миф               
О  пирамидах,  городах,
Судьбе  и  чьих-то  там  чертах.
В  том  мире  ночь   готов летать,
И,  дописав  до  точки  строчку,
Явиться  утром  где-то  в  пять.
Ну  а  жене  пора  вставать -
Ведь   «гувернантка»  и  «прислуга» -
Сей  лексикон  иного  круга -
Так  вот,  жене  пора  вставать,
Готовить  завтрак,  на  работу,
Убрать,  помыть  и  постирать,
А  по  ночам лежать, не  спать,
Глаз  не  сомкнувши  ни  на  йоту,
Переживать  и  проклинать:
-Ну  вот,  летает  он  опять…
Твердит,   мол,  такова  натура…               
Мы  не  допустим  слово «дура»,
Но  как-то  трудно ту  назвать,
Кто   вдруг  решится  променять
Комфорт,   уют  и  благодать,
Ночами  мужа  не  видать,
Нырнуть  из  лета  да  в  метель
На  вечно  хладную  постель,
Терпеть  позёра-графомана,
Кто  за  завесою  тумана
Из  пышных  фраз,   избитых  слов
С  какой-то  Музою  готов
Ей  изменять и день, и ночь!
Позор!   А  вдруг  узнает   дочь!
                ***
Я не завидую поэтам:
Им нелегко на свете этом.
Пойду-ка, позову в кабак.
Да ведь откажется, чудак.